Gore, mal gusto, bajo presupuesto, algo de humor involuntario y mucho sarcasmo. Una verdadera pesadilla para los fieles nariz respingada de Cahiers du Cinema. Una delicia para los paganos idólatras del exceso y la hiperviolencia.
Rompiéndole el esquema al cine noventero gringo de adolescentes; cuya frezés políticamente correcta se disfrazó de seudo desmadre dizque provocador y calenturiento; aparecería el segundo largometraje de un joven director salido del subterráneo y criado bajo la más estricta escuela del cinema trash y la serie b. Canadiense de nacimiento y más cerca de la visceralidad putrefacta de Cronenberg que de la elocuencia de Denys Arcand; Jonh Fawcett, cuya experiencia última radica en la dirección de series de tv como Xena, La Femme Nikita, Taken y Blood ties; y vía terribles monstruos de peluche y tripas mi alegría desparramadas a lo Hershell Gordon Lewis; tiene el honor (y horror), si bien no de reinventar, si de refrescar contundentemente el género con una buena mezcla de gandalléz y practicidad marca do it yourself.
La historia parece simple. Un par de chavitas; hermanas y frikis de primera línea; planean jugarle una broma malora a Trina, la vieja (y lo decimos literalmente, sin saber a ciencia cierta si fue puntada con dolo o sublime resbalón) popular y ojete de la prepa. Aprovechando los rumores sobre una bestia que acecha el limite de los suburbios, planean secuestrar a la perra de Trina; una rotweiller igual de vieja y hostil; y hacerle creer; vísceras teatrical de por medio; que la criatura en cuestión se la ha empacado cual taco parado de cachete. Pero cuando la verdadera bestia aparece y las ataca -hiriendo a la hermana mayor, la Ginger del titulo- sus vidas adolescentes se tornan un verdadero infierno.
Tras el ataque, Ginger comienza a sufrir una horrorosa metamorfosis que trastorna su personalidad física y mental. Lidiando con una madre guarra, despistada y más freak que sus dos hijas juntas (Mimi Rogers extraordinaria y como no se le había visto antes), con un sexappel rocker de tufo animal catalizado por la transformación; y por si esto fuera poco; con un testigo circunstancial y una oscura promesa que se llevará hasta sus últimas consecuencias; Ginger se vuelve poco a poco, un demonio monstruoso e iracundo cuya única esperanza radica en Bridget, la devota hermana menor quien parece sentir más temor a la perdida que a la propia criatura que las amenaza.

En su segundo largometraje, Fawcett acierta al modificar a conveniencia la antigua leyenda de la licantropía y al convertirla en una suerte de metáfora azotada y demente del querámoslo o no, doloroso proceso donde el adolescente se encamina a la adultez. Con conocimiento de causa, dominio de la técnica, sangre a cubetadas, una producción detallada y un relato sólido y fluido, pero irreverente y paroxista; logra un bizarro cuento adolescente que se permite manejar a gusto y antojo, pero sobre todo, donde es capaz de llevar el miedo y el dolor humano a limites insospechados.
Para Fawcett, Más que una respetable carta de presentación (y píldora de la desmemoria que permite olvidar ahora, lo que a la postre sería la rebuscada y fallidísima The Darkness) Ginger snaps representa un lugar asegurado en el salón de la fama del cine de culto; junto a claro está, sus cuates de la chamba; Thom Best y Mike Shields; responsables de la totalidad del score y la imagen, incluida la gloriosa secuencia de créditos. Tan es así, que se ha buscado incanzablemente reproducir el moronguero y sabroso estilo del combo en una precuela olvidable e innecesaria y en una secuela tantito más malita. Ambas producidas por Fawcett y sólo la primera coprotagonizada por las dos divas canadienses serie z de la original, Emily Perkins (Bridget) y Katharine Isabelle (Ginger).
Jugosa e inmejorable. Perturbadora y sangrienta. Sin duda, una cachetada de puño con guante de plomo a las consciencias cinéfilas exquisitas. Ni Hollywood ni la Escuela Francesa se han recuperado del cólico que les produjo.