A ojos puristas, la última gran edad de las diosas rockeras empezó con PJ Harvey, evolucionó con Shirley Manson y acabó por extinguirse con el reconocimiento que el álbum The Greatest consolidó para Charleen Marie Marshall y su banda Cat Power. Suena lógico y aceptable. Pues sin olvidar nombres quizá más modestos en popularidad; pero que hicieron lo suyo en el ínterin; podría decirse que no hay más divas para el rock. No por lo menos para el mainstream, que al fin y al cabo tiene la última palabra cuando a historia musical se refiere.
Pero de pronto; aprovechando el renovado furor alternativo por Nashville, Tenneessee - legendaria capital del country y el rock campirano- y azuzado por una excéntrica casa productora (Third Man Studios) y un trío de exquisitos de vanguardia; es que aparece un álbum con el que vendría a anunciarse el advenimiento de una joven y jicamosa nueva diva, nacida en la república del indi y coronada el mainstream rockero y sus alrededores.

Los responsables del alboroto son en paquete; Jack White de The White Stripes, Jack Lawrence de the Raconteurs y Dean Fertita de The Queens of the Stone Age. La superbanda es The Dead Weather. El álbum, su debut Horehound y la diva Alison Mosshart; la abeja reina del combo que consuela a los clavados que siguen añorando los rutilantes nombres de Siouxsie Sioux, Patti Smith, Debbie Harry o Pat Benatar. La escuálida muchachita punk que se convulsiona entre los ecos de Chrissy Hynde y PJ Harvey, y se regocija en toda clase de excesos y manías; incluso vocales.
Conocida en sus inicios como VV; Alison Nicole Mosshart, formaría su primera banda a los catorce años en su natal florida. Hoy, a los casi treinta (23 de noviembre de 1979) esta nena de aire british chamagoso y nombre de rock star, se consolida como una contradicción de proporciones épicas cuya portentosa presencia escénica de a poco se vuelve eje de un jugoso mito emergente.
Por un lado, sus detractores la llaman zorra desaliñada. Por otro, Interview Magazine publica una serie de fotografías donde se la ve posar en alta costura francesa. Por un lado se lía a golpes en un videoclip (y en la vida real, dicen) con su bandmate y por otro, despliega todo el sencillo encanto de chica alternativa común y corriente en su última entrevista. pero la mayor contradicción es sin duda que muchos están convencidos de que hace algún tiempo, al lado de Jamie Hince -a quien conoció en Londres- y the Kills; el proyecto que la sacó del anonimato; se dedicaba más a hacer música que a posar. Al tiempo, el resto asegura que Jack White acabó por ponerle el toque noise que la ha catapultado de su antiguo y más bien discreto carácter de doncella indi, a su actual y mágica figura de sirena esquizoide.
Y es que con los mismos pantalones de denin negro y la blusa raída color gris rata que les hace juego; a la Mosshart difícilmente se la ignora. Más aun si uno levanta el copete y encuentra a una recién estrenada treintañera con cara de niña buena y bonita. Y si uno comprueba de primera mano el porqué esa voz -que para nada es tan sucia como parece o se empeña en hacer parecer- sigue intrigando hasta a los más duros de pelar.

Al fin y al cabo, el asunto es que sin mayor empacho la industria la ha recibido con los brazos abiertos; y encantada, se ha dedicado a apapacharla con toda la buena mala fama que merecida o no, la prensa ensalza a gusto todos los días. Eso junto a sus videos donde dispara, patea o muerde; sus cabellos negros eternamente empapados de sudor y empegotados en el rostro, y su bailecito estilo ataque epiléptico muy a lo Iggy Pop; Alison Mosshart construye una leyenda de la que probablemente nunca sabremos verdades. Mucho menos si la protagonista en cuestión advirtió alguna vez que propiciaba una leyenda.
Lo cierto es que la experiencia la tiene. La chispa ni se diga. Lo cierto es que toca y compone. También que sabe como cantar. Tanto como sabe que se ha echado uno que otro palomazo con orquesta sinfónica; o que imprime el toque justo de elegancia guarra a Horehound con sus vocales en Will be there enough water y particularmente en So far from your weapon. Tanto como que ahora si que sabe muy bien de la artillería pesada con la que carga y que aún no acabado de descubrir en ella a la verdadera diva que pudiera ser.
Mientras, sin apuro, prende en el escenario lo mismo en el viejo continente que el antiguo Salón 21 de la cuidad de México. Fuma como locomotora; se va de juerga con Kate Moss y vive y muere por The Velvet Underground y el Ice Cream for Crowby de Captain Beefheart. Y uno puede desdeñarla en plan de crítico objetivo e imperturbable. Y guardar en el Ipod; naturalmente escondidas de nuestros cautivos; su último álbum. Y su fotografía entre las de la Smith y la Hynde. Y ella podrá seguir siendo la misma contradicción. O afirmarse como la diosa que es de nacimiento. Todo es parte del duro oficio de dejarse idolatrar.

Uno, dos, tres. Se convierte de pronto en estrella. Soplo febril del futuro soñado que en la mañana, sin demora, aparece en tu ventana.
Al despertar la era depredó tus plomizas esperanzas en sus fauces de cristal de roca. Y luego; dicen el astrónomo y el marinero; te toca soñar con serpientes a cuenta de tu osadía. Considérate afortunado si quedan vestigios de alma en tu esqueleto tras sublimarte en correrías inconsistentes por los planetas perdidos de su cuerpo. Deberías saber que a fuerza de noche hasta los agujeros de gusano encuentran salida. Porque era una vez luz de noche y ahora estrella oscura. Antílope alado que blasfema en eterna estampida por nuestra Pangea rota sabiendo que se habla de tú con el universo.
Hallaste una esmeralda en su ombligo y viste brotar volcanes, cavernas y un lago en llamas cuando arrobado la sembraste en un cascarón de nuez. No sospechabas que al regar con agua salada una sola partícula muerta de su presencia borrarías del horizonte las luces del norte.

A estas alturas podrías arrodillarte en su regazo o correr tras la estela de su canto. Pero es mejor si contienes el aliento y oras por el nautilos milenario de su tierra. Mejor si te embriagas de rojo y cuentas en reversa. Por el tiempo a destiempo. Y por si buscas al lobo que de vez en cuando se traga la luna. O a la madreselva cósmica de la que sangra el día. La que te arrulla antes de ser el último testigo del maremoto de espacio y tiempo que desata la danza de su seno. Lloverían glaciares en tu lecho y estarías conforme con eso. Con tal de recorrer a pie su geografía beberías de un sorbo el mar antártico que una vez ahogó tus sabanas. Sólo para que prefieras morir después sediento. Cuando sepas que el mapa de tu vida lo lleva junto a la sombría Lemuria escondido en la cintura.

Por El Azote Co.